26 oct. 2012

el quinqué de los imposibles

vive esta ciudad sumergida en una falsa madrugada
una oscuridad de muro y hormigón
que supura por las aristas del ladrillo 
geometrías infectadas de ruinas y descensos.

por sus avenidas silenciosas
-largas como los remos de un drakkar - 
se construye el desconsuelo y se apuntala la tristeza

su edificación es un desmoronamiento
el perfil de un nocturno precipicio
y los mercados de azafrán tostado,
la melodía que blande la tierra,
la frescura del puerto sonámbulo,
ya todo es oscuro
ya todo es espanto.

gentes que andan cubiertos de cuevas,
transeúntes emanando perfumes de adormidera,
vagonetas de tropiezos y carbón arrastrándose pesados y brumos
por el enlutamiento insalubre de esta mina

yo también desciendo al subterráneo,
atenazado y umbrío,
como un triste deshollinador que camina por las galerías.

las chimeneas estrangulan cualquier resplandor,
los ojos eclipsados 
son la ceremonia del entierro de mi infancia
las horas se me hacen hollín,
la sonrisa toca fondo.

quiero salir de esta maldita ciudad,
llegar a nuestra madriguera y emborracharme de tu luz y tus destellos
que apacigües con narcótico sabor esta pena que tanto me abarca.

necesito que me seas el barreno que dinamita el espanto
una vagoneta de felicidad 
repleta de dulzura y orgasmos
la alegría del filón en el bolsillo de un minero boquiabierto

el quinqué de los imposibles,
la primera luz del alba,
una llama
permanentemente encendida
como mundo consagrado a la esperanza.


17 oct. 2012

malditos poetas, que os jodan

mi amor,
mi niña,
mi reina:
cuando el peso fatigado por mi peso sea el prólogo de una tumba
y sonámbulo muerto y final me pierda en un infinito silencio,
cuando Proteo se alimente de mis huesos y mi última esperanza
y caiga la plomada letal de esta única certeza
entonces mi amor,
caricia, 
hermosa tierra, 
vendrán los poetas. 

llegarán desparramados igual que la leche que cae de la jarra,
malditos poetas de un mundo inspirado en palabras,
si pudieras verlos como yo los veo
escribiendo umbríos y feos
neotéricos,
con sus oscuros alientos de herrumbre y deshechos
inútiles hombres derrotados como augurio de gloria,
amantes del espanto y el naufragio
inquietos borrachos de niebla.

llamarán,
-porque llamarán-
piadosamente en suspiros profundos de áloe
a tu ardiente ternura infinita
me oyes mi amor,
mi niña,
mi fiera,
te nombrarán bella o puta con sus bocas de tinta,
fastidiosos poetas enfermos de si mismos
vientres de entrañas y perros
torturas de río seco
peces hambrientos crispados de invierno
rocío de semen
basura y miseria
putos y húmedos poetas de mierda.

sus bocas vencidas son el vómito amargo
su carne nocturna un puñal de vacío,
cazapanes, 
asesinos
gazmoños, catacaldos,
malvados,
perversos,
sietemachos,
vendrán los malditos poetas a decirte que andan vencidos
mostrando sus ruinas y desiertos
-son las reglas de este juego-
y los amarás, sí,
los amarás igual que se ama un sentimiento de fondo,
sin mesura,
y las noches pesarán como piedras en el pajar del tiempo
envueltas en llamas y sobras.

desdichada huye de ellos,
corre a galope y viento 
proclamándote libre o bestia,
o tal vez ignorante licenciada en idiotas,
pues todos sus versos nuevos nacen de antiguos poemas.

pero
si pese a todo
decides quedarte con los malditos poetas
-que no hay ni un solo bueno,
que no hay quien valga la pena-
y caer desvaída en soledad y rastrojo
entonces mi hija,
mi fiera,
recuerda que esos poetas,
se parecen mucho a tu padre.

  

10 oct. 2012

la ocupación de la nada

hace tiempo que sufro una grave ocupación de la nada
un hueco plomizo que me visita cada madrugada
impidiéndome exhalar con entusiasmo
-o con cercana tristeza-
el aire insoportable de mí mismo

despedazando con silencio letárgico cualquier vislumbre de recuerdo.

me besa la nada el despertar con su aliento de vacío
un vacío sin mesura,
catastrófico,
igual que un mar desolado sin oleaje ni vida,
ciertamente no es nada estimulante

os lo aseguro,
y cuando por fin me incorporo de la cama
se encarama a mi espalda arqueándola como alucinación gatuna,
ordenando el desembarque de mis hombros,
agarrándome el corazón
-esa carne podrida que tanto se asemeja a mí-
para hundirlo y enmudecerlo
todavía un poco más,
arrojándolo a un fondo repleto de vacantes y silencios
sin nauseas ni certezas
porque la nada no necesita mentir,
ni es piadosa,
no acude con denuncias ni delirios elocuentes
con tácitas explicaciones de esto o aquello
a tratar de convencer que su nulidad es el absolutismo necesario de un vacío
que su conversación libre de triunfo
-o de derrota-
es sólo el vértigo de un foso carente de precipicio,
nada de eso precisa la nada
y elabora su abominable oquedad
para que los desconcertados escalofríos
mueran sosegadamente en sus deshabitadas palabras.

la temo y la detesto,
su ofuscada cavidad resplandece en la tiniebla
y las horas de ausencia absoluta son silencios que nunca terminan,
como una exploración del universo,
porque la nada es el testigo y la estrategia de un desocupado vacío
una indiferencia sutil que desarraiga cualquier sentimiento
el símbolo blanco de una bandera aséptica
la inconcesión de cualquier emoción
el lamento de un grito enmudecido.

y así,
desprendidos de sueños y enigmas
de alegrías vaporosas y tristezas abocadas al desierto,
finalmente descubrimos
que no hay nada peor que la nada
que tan sólo nos espera un vacío de nunca jamás
abarrotado por un tiempo infinito de no algo.

y eso es todo para aquellos que sufrimos la gran nada
la terrible ocupación de nuestro olvido.





5 oct. 2012

billete a la oscuridad

asido a la noche retengo el aliento en las horas de mayor negrura
para que el silencio no me estalle por los aires
-como si de un campo de minas se tratara-
he intento desactivar el sol,
cortarle el cable del foco enfermizo,
desenroscarle la odiosa bombilla,
para tratar de hacer este poema estatuario.

tal vez de esta forma
no acuda destello alguno a importunarme
y consiga eliminar
la primera ráfaga de claridad desnuda.

siempre fracaso,
y una insolente mecha
prende el horizonte
embadurnando el cielo de luz y grietas amarillas

entonces sé que ha llegado el momento de refugiarme en soledad
para que no se atreva la mañana
-con un gesto de dolor y otro de desafío-
a rasgarme mi horizonte de negrura.
que no me aceche con su brillo universal,
-a bordo de un pesquero salvavidas-,
para rezar por el rescate de la luz
y el reflote de mi vida

la mañana desadormece su pelo:
solicito un billete a la oscuridad que me proteja de sus trenzas amarillas
una locomotora flemática y negra que se detega en mitad del vacío
un vagón de horas siniestras rociado de umbrías pesadillas.

una estación solitaria
un compartimento sin vigilia,
un trayecto de noche sin final con asiento de fumador y ventanilla.

2 oct. 2012

somos de papel

"un libro es una botella al mar,
yo quiero que los míos vayan a las manos rotas de los náufragos"
-Samuel Feijoo-

te adelanto que esta noche voy a coserme a puñaladas el suicidio
y acostarme entre borrachos y poemas hasta que me reviente la barriga.
el alcohol calienta igual que la luz de una vela
pero el orgullo le llega a la gente entre oleadas
y se prefiere las luces de neón
y decir que en sus casas no se bebe de botella

somos de papel y al doblarnos
nos escribimos a nosotros mismos,
buscando un árbol que no existe
y sin árbol esta soga nos es totalmente inservible

no es culpa de la capa de ozono,
-sólo tú y yo lo sabemos-
en realidad los polos de la tierra
son dos ojos congelados que se derriten y lloran.

navegamos por el deshielo almacenando las cenizas de otras guerras,
con el cuerpo desplomado y moribundos por el frío,
la próxima noche seguiremos con vida,
las entrañas calientan 
y de algo ha de servir tanto estallido a bocajarro

como sollozo interrumpido cada cual arrastra su naufragio
nosotros sencillamente estamos hundidos:
debemos bucear
como el que se sumerge en las horas de un sueño vencido
penetrar en el océano igual que tiburones cavernarios,
y devorarnos agresivos,
olvidando el dolor,
y la angustia,
y esta escala de opacos y negros que tanto nos tizna

azul para:
aplastar todo lo que se oponga entre nosotros

robarte la tristeza:
el dolor frente a la carne siempre viaja en segunda

he penetrado en tu cuerpo en busca de refugio:
deliciosa noche en hostal de primera.



1 oct. 2012

Phasme et Mille Pattes

Phasme- el corazón es blando.

Mille Pattes- a qué se refiere Phasme ?.

la luna tardaba en salir y las calles del lugar se hallaban entreabiertas.

Phasme- ya sabe estimado Mille Pattes, mi vida se encuentra camino ha consumirse sin demora. mi tiempo ha pasado tan deprisa que creí en muchas ocasiones haber muerto y con ello no quiero decir que los poetas mientan sólo que hay mentirosos que pretenden hacer poesía, esa es la diferencia. sucede con la muerte de igual forma que sucede con las mujeres. muchos creen que la fuerza de voluntad de un hombre reside apresada en la razón que, vencida y entregada, sucumbe ante el avance implacable y voraz de ciertos insectos nectários que adoptan forma de mujer.

Mille Pattes- quiere usted decir que hay mujeres que se encuentran en la parte del otro mundo sin ellas saberlo?.

Phasme- no exactamente. bien es cierto que guardan destellos de su genero, de eso no hay duda, basta con observarlas pasear por las calles de cualquier lugar deleitándose con el olor de la fruta madura recién adquirida o saboreando una taza de té en delicada compañía, comprando lencería fina o riendo descosidas y fieras con algún que otro joven violentamente inexperto, pero si se les guarda excesiva admiración pueden incluso llegar a confundirnos con su deslumbre y genética y el insecto nectário que en ellas se encuentra, al menor descuido, se alimentará del jugoso néctar que se encierra en la frágil cascara del corazón.

Mille Pattes- y qué clase de insectos habitan bajo la piel de esas féminas; podría usted ilustrarme?.

Phasme- la más fácil de encontrar y a la par más difícil de conseguir es la abeja reina. un insecto de juicios breves, profundos y certeros. lleva una vida social muy organizada y en la colonia es ella la que gobierna. su función de reproducción y cuidado le hace ser altamente respetada por el resto de los insectos. es capaz de matar o morir si una avispa reina - parecida a la abeja pero incapacitada para las dotes amatorias- pretende atentar contra la paz y la armonía de su colmena. tiene una morfología totalmente adaptada al rol que desenpeña. es bella flor de maceta, un estallido de paz en mitad de la guerra, de amor intenso, rugido de sabrosas carcajadas que se acompaña de un profundo quebranto
cuando te deja.
nunca hay que decirle adiós a una abeja reina o usted se convertirá en una lagartija boba que le canta a la luna desde en un abismo de pena.

caminaban sin otro interés que el de las horas cercanas a la noche, deteniéndose en la contemplación del bello tiempo de un rosal florecido.

Mille Pattes- jamás encontraré mejor filósofo que este momento, continúe Phasme, se lo suplico.

Phasme- hay un insecto vivo plagado de jardines misteriosos, un bello mundo placentero, un sueño perfecto. unas alas de color cuyo perfume denso extingue el olor de cualquier ruina. una música celestial que florece en el desierto, un polvo creador, un romance intenso. todo esto y más es la mujer mariposa. a lo largo de mi vida he conocido muy pocas, una, dos a lo sumo, pero cuando topas con ella enseguida te das cuenta que tantos años de lucha realmente han valido la pena y te elevan. te elevan y vuelas muy alto y todo es color y alegría, belleza, cuentos de futuro, ternura. hay árboles floreciendo y sempiterna primavera, amaneceres cálidos y noches sin frío, pura sangre, pura vida. pero un mal día la mujer mariposa vuela y te revuela y lo hace tan alto y con artística fuerza que te resulta imposible alcanzarla y ya nunca más se despierta el sol en tu vida, los sueños ya no te alimentan y te caen los siglos encima como plaga de alfileres. te vuelves taciturno e insoportable, se te extinguen los astros, tu polvo es estéril y ya no canta el desierto. el árbol de la vida se te seca por dentro y los carniceros del romance intenso te abren las tripas en dos como si fueras un cerdo.
no trate de volar por siempre con ella o se convertirá en la pulga de un asilo de viejos.

Mille Pattes- existe alguna que sea criminal.

Phasme- sí, la viuda negra. en ella no hallará paz duradera. será historia pesada y manteca de guerra, hormiga cercenada, limitada libélula. le solicitará a cualquier hora de la noche y el día con voz ardiente de perra, lujuriosa y trémula, con su boca ansiosa de sangre y la carne de noche negra, y acudirá, siempre acudirá.
acudirá a su entramado de tela y magnitud inaudita sin saber muy bien el por qué, igual que acude el viento al alba y sufrirá suerte tan cruel que le arrebatará la salud y la calma. le apresará entre sus patas con una energía demente y cruel y poco a poco enfermará mientras su brillo vital, jugoso, abierto y candente crece y se desparrarma igual que los campos fecundos de la hierba alta.
para escapar de ella debe encontrarle una lombriz que le recite poemas de estiércol. es preciso que así lo haga o tenga por seguro que morirá.

Mille Pattes- qué placer de sombra bella, es puro arte esto que me cuenta. muéstreme todos los huecos de sus tumbas, es preciso que los sepa. continúe hablándome de ellas Phasme, se lo suplico.

y Phasme le habló de la espantosa guadaña imprevista que te secciona la cabeza como guillotina asesina, de un vientre de luz melodioso, sabio y placentero y de la más perversa de todas: la mosquita muerta.

Phasme- la mantis religiosa no encierra tanto peligro como nos cuentan y pese a ser muy voraz con unas dotes de ágil poética resulta fácil burlarla pero si no nos detenemos a tiempo, cuando montemos a la hembra, su espantosa guadaña sesgará nuestras cabezas. tranquilo apreciado Mille Pattes, fíjese en mí, debe tratar de ser feliz con su carne, gozar con intensidad, ser usted quien muerda antes su corazón y su cuello. debe escupirle en la cara y en el sexo abundántemente y con fuerza, cúbrala de morbo y envestidas salvajes. inocente criatura dele vida¡ y cuando sienta que usted se encuentra a punto de morir entonces pare, deténgase justo en esa fase del cortejo y nunca se ponga frente a ella, trate de repeler esa posible amenaza  y entonces vuelva a empezar con más fuerza, obsesivo, sin temor,suelto,vivo, que sea ella quien pierda la cabeza. hasta que muera.
sepa que al terminar de copular, por parte de esa mujer, habrá odio, cólera, maldad, locura y ánimo de venganza. no debe preocuparse ni tenérselo en cuenta pues forma parte de su frustrada caza. 

se sentaron a un pie de árbol de ramas verdes sin luces ni estrellas acechando. una carcoma los contemplaba y el azul de la oscuridad ya era tierra.
Phasme- hay una explosión de tornasol que ilumina la noche carbón por muy cerrada que yazca. una centelleante luz que brilla en la oscuridad como conquista de exaltación fulgurante. el insecto del que le hablo es la mujer luciérnaga y resulta radiante encontrarla. se trata de una mujer sabia, bondadosa, encandilantemente apasionada, de vientre abierto y claro. su generosidad no conoce límites y te entrega tanto que siempre termina con las manos vacías. esa es su victoria. es pura poesía, orquesta de equilíbrio y balance natural, belleza extrema, hogaza de pan caliente, alimento de vida, una fantasía hecha realidad, un remolino de meditación, un esplendor de otoño y sueños. no gozará de mayor fortuna y encantamiento que junto a ella y en las noches de crudo invierno nunca le soplará el viento frío ni la nieve suspendida. es fuerte, perseverante y amorosa. ama sin sequías ni trampas. su suspiro desnudo es saber que ha valido la pena. no la ofenda ni le mienta, sea usted mismo.
debe tomarla libre como fresca mañana, igual que una perla rara en un mundo de ocres. cuando esté junto a ella caminará siempre por dentro, nunca por fuera. no deseche su sabiduría, pues si lo hace no volverá a visitarle.
deje que brille, no la retenga. 
llegado a este punto Mille Patte ya desconocía lo que significaba vivir o si lo que hasta ahora había vivido tan sólo se trataba de un falso pasaje, una maleta vacía, un latir suspendido en mitad de la nada.

Mille Patte- brindo por la pérdida de nuestros nombres para que nazca en mí la noche y el vértigo como guerrillero fulminante en pos de la libertad y que el vino termine de iluminar mi patria, quiero llamarme revolución, fuego eterno de vida. nacer y volver a morir. que me agarre la trampa fría, el encantamiento de un bosque mayor, la virtud de la bondad, el horizonte de lo oculto, la fuerza de un niño al nacer, la melodía de un bello entierro. quiero carecer de raíz, de follaje y de fronteras, tener las manos vacías, una bala cebada en pan, un automóvil sembrado en la cuneta que se ha estrellado contra todos los puños de la vida y vuelve a arrojarse a la calzada porque aún respira.

Phasme- bebamos amigo pero antes de brindar por este ensangrentado camino permítame que le hable del insecto más peligroso y sibilino de todos, la mosquita muerta: bajo su apariencia frágil e inocente se esconde una mujer calculadora y materialista, caprichosa y flemática, espiritual,seductora, propensa a toda clase de adicciones magnéticas. esta fémina  tratará de hacerle creer que usted es el insecto dominante y a su lado creerá volar igual que la langosta egipcia cuando en realidad se arrastrará como un escarabajo pelotero. le hará pensar que dispone del poder de mil hormigas pero en realidad a su lado somos más débiles que una chinche. su inteligencia supera los límites de cualquier insecto conocido. dispone del carisma de la abeja reina, el color y la elevación de la mujer mariposa, la crueldad y la seducción de la viuda negra, resplandece con luz candilante de luciérnaga, es placentera como la muerte de la mantis y esa mezcolanza la convierte en el insecto más temerario de todos.siempre se encuentra protegida por otras mosquitas muertas y la fortaleza de ese matriarcado la hace invencible. si la ama como es nutrición el amar, sin condiciones, está completamente perdido y deberá acudir al infierno para tratar de convencer al mismísimo demonio que le reserve un lugar en su estancia como último grito de desesperación pues la tortura que le hará sentir ese insecto no tiene comparación a la muerte y es mejor morar al lado del diablo que despertar un día más frente a tanta crueldad e impostura.
si por fortuna logra sobrevivir acuda rápido en pos de otro insecto, sea la clase que sea.

Mille Patte- nunca olvidaré todos y cada uno de sus consejos pero antes de alzar la botella y abrir nuestra boca herida dígame Phasme con cuál se queda de todas ellas.

Phasme- mi apreciado amigo, eso que usted me pide es como encerrar a un alcohólico en una cava y rogar que sólo beba de una botella, así que bebamos descosidos pues los peligros nos han de venir y no debemos verlos ni evitarlos, ni tan si quiera cuando nos lluevan encima. no hay tiempo sin riesgo ni vida sin peligro. las mujeres insecto son una invasión de amor y locura, una plaga de ferocidad, una colonia sangrienta de belleza y lujuria y todas forman parte de nuestra sangre igual que la sangre forma parte de este vino.