cuando te
escribo,
como esta
noche escribo,
creo sinceramente que tengo algo de serpiente
o de senil locura.
creo sinceramente que tengo algo de serpiente
o de senil locura.
sonidos desérticos y azafranados
emergen por mis sienes
como un
parque de atracciones repletos de muchachos pelirrojos
todos estos
años,
todo este mundo de estufas
de butano con rejillas
y baldosas temblorosas en el piso del carrer de sants
han sido
poesía.
así que el
día menos pensado me pongo a
vivir un buen rato,
y mudo la
piel con más frecuencia,
y mando al
carajo al dermatólogo ese que no
entiende de amor
ni de
cicatrices.
cuando te
escribo,
como esta
noche te escribo,
el presente es
lluvia oscura y aceitosa,
el ágrafa de
este poema,
las
diecisiete palabras de amor que nunca te
dije
cuando te
escribo
como esta noche escribo,
soy árbol podado y hacha,
como esta noche escribo,
soy árbol podado y hacha,
una ciudad inexistente,
un mago sin su magia,
un mocoso que todas suspende
un mago sin su magia,
un mocoso que todas suspende
menos
plástica y gimnasia.
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