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13 de dic. de 2014

quan les fulles no cauen al seu temps


com mariners que dormen a la mar

en la llum envellida per les fulles

et veig envoltada de nines i plors,

de pobres illes que s'esborren,

com fantasmes de nits i poesia.


escriure't els llavis que el món

resta sembrat de gemecs i morts dolces,

de desitjos i carrers,

de migdiades i calor,

de gelats que esgarrifen les dents

amb jocs de plaers i carícies.


escriure't que els anys s'han fet carn

riu roig per les teves cuixes

que es desplomen quan toquen pell

humida com la verda herba,

sec com el patiment

de no morir

dins la teva tomba d'aigua.


esbojarrat d'amor,

ningú millor que jo per negar-te,

ningú millor que jo,

per implorar l'afàsia del teu record,

el sabor del teu cony

trencat de barriades i orgíes.


però t'escric de llet i calor

t'escric d'ultimes llums de novembre,

amb el cap obert de temps

pudent i encorvat ,

com un mariner a la mar

amb l' esquena esqueixada de sal i ferides.


21 de nov. de 2014

la última lluvia de los despojados


la noche cae como desgarro sobre la mar,
donde otros observan el mundo yo he de comerlo,
y temo más al silencio que al pensar,
a la prisión dentro de la prisión
que al desesperado dique de la lucha yerma.

levantar palabras sobre los puños
no negaré que soy un entusiasta,
el imperfecto descosido de todos los nudos,
un sembrado abierto de brecha y mordedura.

acemilero de la noche,
dulce sabor de empotrarse,
tu infierno es un sótano amarillo donde vienes de buscarte
y te basta una pulgada de prohibición para airear las libertades,
para que se te cuelen los extraños hasta lo profundo de la garganta
cuando te ves,
por dulce locura,
con los rojos en las mejillas,
pensando en Granada
en la noche patas arriba
con Francisco y Molina llegando tarde,
porque llegar tarde es venir de tus adentros
y eso requiere un tiempo de voz cantante,
un tiempo de león
golpeado de tierra, abandono y hambre.

hoy se mueren las duquesas con la cabeza intacta
cuando españa ya es una mujer
con las ubres secas y los pies descalzos,
una ciudad extranjera
henchida de oscuridad y llanto.

tantos campos como cálidas lágrimas,
tantas vísperas como latidos extraños,
bocas que hablan y desaparecen,
narcótico dolor como infatigable abrazo

nada tengo,
ni la última lluvia de los despojados,
ni el teatro insignificante de mi cuerpo.

ternura
hoy más que nunca
toca quererte,
pues si hablamos de la cuestión de venderme
siempre seré tu esclavo.


3 de nov. de 2014

en cada átomo de tu cuerpo.

hay fuego cuando estamos juntos,
lo guardamos aquí,
en el corazón,
en el estremecimiento del delirio
y de los sueños.

qué bonito es soñar,
gota a gota,
un manantial de deseo sin hablar,
una catarata de besos
y gritar
al momento empleado del amor,
y a los días eternos de fiesta.

en cada átomo de tu cuerpo hay placer
en cada átomo de tu cuerpo hay flores, piernas y bosque
setas,
mareo,
embriaguez,
humedad,
alimento y eufória.

por cada átomo de tu cuerpo un corredor aturdido en mi cerebro
y deambulo embriagado por tu vientre y por tus ojos
porque cuando te miro,
amor
y me veo,
no comprendo muy bien por qué me amas,
pero se me amplia el mundo y la felicidad.

seguir el agua que ha encharcado el camino,
que nos ha separado las piernas,
para llegar a la fiesta de la lana negra
que nos eleva,
que nos estremece,
como un poeta cepellón
cubierto de raices y tierra.

escribo y un avión rasga el cielo.
siempre me turbó esta imagen,
es como poema anegado de dolor,
suplicante de cuerda floja y suicidio.

amor,
no permitas que me mueva de ti,
te lo ruego.

en tus manos,
en tu marea,
mi camisa es de hierba.