se permite la copia, con fines no comerciales, a letraheridos, poetas, pendencieros y curiosos exentos de fortuna.

20/10/2014

la simetría de los sesos

 
 
I
 
cuando te marches,
la tormenta durará toda la noche,
y no habrá dios que detenga
el robo de la lana,
el degüello de los carneros,
las huellas que rasgan el vuelo de tu aliento.

 
cuando te marches
diré vida como si no existiera
y me alzaré sobre la espera
para beber
el canto de hiel que me dejaste,
los órganos heridos de ansiedad,
y los ojos que no supieron llorar
la falsa demora de los orgasmos.
 
cuando te marches,
como incendio en la mar,
como un pétalo henchido de humedad,
tapizaré mis desgracias
en otros muslos que arden,
 
como si no existieras...
 
como si no existieran,
todas aquellas que te prolongan.
 
 
II
 
antes de empezar Facebook,
 hasta donde te llega la vista,
todo era campo,
 y a tres metros de ti yo plantaba mis tomates.
 
 
III

yo no sé de tu bondad Yahvé,
sé de la crueldad de tus ojos y de tus mentiras.
 
 porque esta noche soy Moisés
recién bajado del monte Sinaí
y tú el anciano que mora el frío
en lugar de los sueños.
 
soy el viento,
la libertad,
y el impulso carnal de un pobre diablo.

el latir absoluto del amanecer,
la orfandad de la calle,
el desayuno de la desnudez
y la eucaristía del desorden.
 
soy la llama que prende la guerra,
el espigón de los vicios,
el amor que se porta mal pese a la infancia,
el estrangulado,
la anti convicción,
lo irreparable y lo inconcluso,
la lengua torcida y febril
que prende tu lengua.

el pecho oblicuo de la madre,
el fósforo,
y el dolor,
las manos abiertas
que escriben desde el corazón
o desde infierno de los sucios poemas.
 
 
IV
 
 
absolutamente todo eres tú.
 
hay que ir al desierto
para escuchar el ladrido de las piedras hasta reventar;
hay que ir para que te gruña el viento 
y estalle la resistencia de tu coraza
y de tu falsa voluntad.

 
tendido
- o de rodillas -
los ojos son esquirlas de metralla,
tus manos una obsesión que tira de tu vientre
y de tu secano.
 
como hombre
qué te empuja a ganar si ya naciste perdido?.
 
es este el momento de tu ofensiva,
el momento de la sangre en las rótulas,
de las huellas,
de la observación de tu ladrido.
 
maravilloso es aquel que muerde
a todo lo quieto.
 
 
V
 
por favor:
cualquier cosa que os emocione,
que os de vida
 o tal vez os la quite,
cualquier cosa que de repente
y sin saber exactamente por qué
os quiebre la garganta como seísmo animado que rasga la tierra.

cualquier cosa que os llene los ojos de lágrimas
o la boca de polvo y felicidad inesperada.

cualquier cosa que refleje la estupidez de vuestros zapatos
y de ese reflejo
saquéis una impresión borrosa de la absurdez de este mundo,
 por favor,
escribidlo.

escribidlo pintadlo,
o desempolvad vuestra cámara del desván de los olvidos y retratadlo.

el mañana no entiende de conciencias.

tarde o temprano moriremos todos,
por increíble que ahora os parezca.

abandonaos al arte como juguetes rotos
y dadle una patada de desprecio
al silencio de vuestras entrañas.

 nada más absurdo que el mordisco
de una fiera desdentada.
 
 
VI
 
 
si hoy la poesía existe es para alimentar todas mis imperfecciones.
sucumbo a ella como un sombrerero del siglo diecinueve
espasmoso y psicótico por el vapor de mercurio de unos versos
que intoxiquen su corazón, los pulmones y el cerebro.
 
 
VII
 
 la poesía es la única batalla
donde se te permite delirar.
 
 
VIII
 
 
sí,
con frecuencia he notado
la inapreciable pureza de los placeres imprevistos
cuya presencia
parece inexplicable:
...
una pobreza rica,
el desnudo de la voz,
la risa por respuesta,
el ininterrumpido temblor de mi piel
sobre tu hermoso cuerpo.
 
ya sabes
esas cosas que disipan el terror
y hacen que te olvides
de esta agonizante sensación
que muchos llamamos vida.
 
 
IX
 
 la poesía llora por anticipado
los dolores del parto.

hay que manumitir esa placenta de lágrimas
sobre la fragilidad de tu espanto.


X

siempre seré el suplicante
de todas tus indisciplinas.

 
 

18/9/2014

desplaçament


abandonar terra seca sense límits ni patrons

en defallir la llum

sostingut pel feudalisme de la carn

i el període esplendorós de la seva boca.


tot és nodrit en la mar i en les arts d'un escrivà

a l'espera de traçar

el poema dels seus orígens:

majestuosa, dinàstica i suprema m'arriba l'esclava,

humil, necessària i servent,

-gairebé s'endevina la resta-

del clavegueram i la nit

i l'agrupament intensíssim de l'orgasme.


una reina en l'extensió de la mà

un exèrcit tremolós de fatigues i de històries

ella,

gola de mercuri i llet,

ella,

sexe que encara rosega


arribat aquí

m'ofereix la resta o el rebuig

la gran peça o les piràmides buides

la falsa revolta o la veu

efímera

com un país

reduït a la pols i la sepultura.


jo duc guerra i provisions velles

la fàcil degotada del cor feble

una nau aferrada a terra

a l'espera de ser reparada

a cops de martell i xerrac

- santuari reservat -

dels seus petons i queviures.


esfondrar-se en el plaer de l'afuament i les abraçades

en totes les varietats locals dels seus fruits i mirades

en el monument al cul

i la immediatesa furtiva

del descens al seu cony

com un obelisc revestit de petons

empedrat pel granit de les seves cuixes.


despres marxar sol

sol com un temple dins una muntanya

com una porxada sense ciutat

ramassada de pilars

amb grans de sal a les entranyes


quan tot el que resta

és

una residència reial a la meva pobresa,

dos pits punxeguts

assenyalant el punt àlgid

de totes les meves febleses.

31/8/2014

he tornat del moll

 
he tornat del moll

i em fan mal els dits i la por de perdre't

quan et veig fumant el llit,

nua i d'horitzó,

amb les calces plenes d'alè

i els gemecs que es poden llegir fins a la fartura.


no ha fet més que començar la nit

i ja se m' estripa el cor en la vaccinació

de dir.te,

amor,

que penso en portes velles i bestia

de boques terroses i olors,

en fems i veus,

i en el balboteig

de no tenir res

mes que les mans i l'angoixa.


i he tornat a viure

castigat per les teves cuixes,

pel desig esclau dels teus cabells,

ara que ens cau la nit,

ara que els dies s'allarguen amb traços de pintura negre.


i he guardat pel final la música dels nostres endins,

els miralls dels nostres endins,

els cossos sense cap,

i la meravella de la sang violenta que s'inclina.



cercar una altra lluita i un altre bosc,

unes taques vermelles i una brutor,

el supurar de la mar,

i l'atreviment del saber-nos mossegar,

davant d'un mon

amb tants gemecs per socorre.


 
il.lustració: le Chatnoir